Miro lo oscuro, sueño tembloroso. predigito.
no puedo concebir mi automatismo. la frialdad.
no somos mas que un conglomerado lírico de sustancias.
entran y salen. arte. dolor. fantasmas.
la perpetuidad de tu sombra. la perversidad de tus pasadizos
me agobian, me aúllan. te sigo solemne a tu deguello.
No puedo revelarte conocimientos certeros. no puedo ayudarte por mas que quiero.
El resultado triste. La pena horrible de vislumbrar el fin del camino.
sin merecer siquiera la bondad de admirar lo recorrido.
Odios, genes, vidas y casas. Pasos y risas. Estúpidas volteretas.
La vida es un libro que se escribe sin opción a remienda.
por eso yo escribo sin borrar una letra.
En cambio me la paso corrigiendo lo que todavia no hice.
La vida se corroe con el paso de tus tiempos.
Se te pasa soñando, se te pasa durmiendo, se queda en soledades, se desarma en proyectos. Se descose de ilusiones, se acribilla con amores.
Se ultraja a si misma, se te escapa del pecho.
Y pensar que no reflexionaste. pensar que solo viviste.
quizás asi fue mejor. Quizás tu corazón es muy noble.
Tal vez si quisiste, pero no encontraste donde.
Tus hoy ya no existen. Tu futuro ya es pasado. Tu presente se extingue, ni una brizna te ha quedado.
